这风，它或许来自于蓝色的蒙古高原，或许生于清黄的渭水之滨；它凉中透着萧瑟，混沌中却携着清晰的信息。
。
那花儿，仿佛是穿越了千年的时光水岸，从那遥远的宋词里走来的，不信你看，它带着一抹宋朝黄州里的夕阳，带有苏轼砚台上的浓浓墨香。
梦的虚拟，理想的失落，生活的滑稽，似乎一切也都是个压抑的开始，喘不过气，斗不过现实，那些憋得我们分不清所有的残酷或美丽，究竟又是谁的悉心竭力？
这风，它或许来自于蓝色的蒙古高原，或许生于清黄的渭水之滨；它凉中透着萧瑟，混沌中却携着清晰的信息。
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那花儿，仿佛是穿越了千年的时光水岸，从那遥远的宋词里走来的，不信你看，它带着一抹宋朝黄州里的夕阳，带有苏轼砚台上的浓浓墨香。
梦的虚拟，理想的失落，生活的滑稽，似乎一切也都是个压抑的开始，喘不过气，斗不过现实，那些憋得我们分不清所有的残酷或美丽，究竟又是谁的悉心竭力？