他不是春天的韵味,空气中飘散着甜甜的味道,还有啄木鸟那美好的笃笃的歌喉;也不是夏天的韵味,大海边飘散着咸咸的海风,还有那驱散不尽的海鱼的腥味;更不是秋天的韵味,一片片叶子还在书写着浓烈的感情,像火红的赤子的一颗燃烧的诗心。
小镇边缘的一个小村庄的颜色,我今天都还记得。
有本书叫上海的早晨,写的是上世纪中期改造上海工商业的事,想到企业要被政府以公私合营的名义劫掠,上海的早晨,对工商业者来说是个梦魇的开始。
他不是春天的韵味,空气中飘散着甜甜的味道,还有啄木鸟那美好的笃笃的歌喉;也不是夏天的韵味,大海边飘散着咸咸的海风,还有那驱散不尽的海鱼的腥味;更不是秋天的韵味,一片片叶子还在书写着浓烈的感情,像火红的赤子的一颗燃烧的诗心。
小镇边缘的一个小村庄的颜色,我今天都还记得。
有本书叫上海的早晨,写的是上世纪中期改造上海工商业的事,想到企业要被政府以公私合营的名义劫掠,上海的早晨,对工商业者来说是个梦魇的开始。